Вышла. Наверное, будет метель…
С вечера радио о снегопаде…
А я – лежал, согревая постель,
И волосы русые трепетно гладил.
Я думал, что скоро наступит рассвет.
Боялся вздохнуть – ненароком проснётся,
Даря чуть рассеянный, заспанный свет,
Моё присмиревшее с вечера солнце.
Боялся её, как жар-птицу, спугнуть,
Боялся дыхания, робкого взгляда
И думал, что сложно, наверно, уснуть
От сердца, стучащего трепетно рядом.
…Но вот – чуть вздохнули ресницы… подлез
Серебряный свет под края занавески.
Подкрался и вспыхнул, ревнивый подлец!
И радио звук неоправданно резкий
Взъерошил и вырвал, как ереси лист,
Её с простыней неостывшей тетради.
Останься, помилуй! Молю: задержись
На миг – ради взгляда и голоса, ради…
Но знаю, тебе, мой предутренний рок,
Аврора, Мерцана, богиня рассвета,
Истомная свежесть январских дорог
Конечно, дороже признаний поэта.
Ты в новое утро с игривым лучом
Ворвёшься, сияя неистовым танго.
Помада… и сумочка через плечо…
Прощай, мой непрошенный ветреный ангел.
Помедлив, на фоне дверного листа
Застыла – её и запомню такую –
И вышла за окна… Одна. Без зонта.
А радио всё о метели толкует…
