На декабрьском неярком снегу
мерзнет прошлое, кутаясь в иней.
И я больше уже не могу
рифмовать ни «мои», ни «с моими».

Все «мои» от меня далеко,
затуманены временем лица.
А в душе сладкой болью, легко
чьи-то лица с инетной страницы…

Только есть на земле волшебство!
Мысли-бабочки вихрем кружатся,
посылаются всем… Что с того? —
не со всеми судьба исполняться.

В этом хаосе бабочек можно
заблудиться… Но как предсказуем:
мой ответ — твоя мысль… Ложно?
Ненаучно? — Потом обоснуем.

Сколько можно! Работу — к чертям,
У земли еще вертится ось…
Как волнует, что рада гостям
(а вдвойне — оттого, что ты гость).