Бутерброд из черного хлеба с сыром
Руками держит старик,
С нажимом.
Он так привык.
Ложка в граненом стакане стоит
Серебряной линией тела,
Дрожит.
Но мне нет до этого дела.
На койке у девушки справа – вино
С какой-то тоской она смотрит в окно,
Там пасмурно.
И темно.
Сливаются воедино,
Бегущие мимо картины,
Из жизни.
И кино.
Быть может, все едут куда-то,
А, может, от жизни бегут.
С билетом без даты.
Без денег в обратный путь.
Но мне нет до этого дела
Все это так, мысли вслух.
Вино разогрело.
В купе свет потух.
