Ушедший прочь, смотрю на этот мир
Такой большой, безумный и красивый,
Он душит, что есть сил,
Ломая жизни даже самых сильных.
Ушедший прочь, я мучаюсь вопросом:
«А есть ли бог,
И если да, то где?».
Быть может, как и мы, он дышит носом,
И ходит между нами по земле…
Быть может, для него мы лишь игрушки?
Всего лишь стадо
Из миллиардов душ,
С которыми играет он, как ляля с погремушкой;
Не оттого ль, вся наша жизнь,
Как пляска в «Мулен Руж»?
Ушедший прочь, я там не встретил бога,
Мы для него коллекция картин,
Возможно, ты не веришь мне немного,
Так загляни под пыльный слой,
Накиданных горой гардин…
Shoot, who would have thuohgt that it was that easy?