Монолог человека с факелом

Люблю отчизну я, но странною любовью…

М.Ю. Лермонтов

Пляшу от эпиграфа, словно от печки. С факелом в поле – тронешь – обожгу, приблизишься – отогрею. А с Тобой как? Также? Нет? Ну, чего Ты молчишь, милая Родина? Ты сильнее меня, захочешь – задуешь. А я кто? Я – человек. Я в поле уже давно –обветрен, но не погашен. И вовсе не Чацкий. Не Ты ли дуешь на факел, родная? Не знаешь меня. А я тебя знаю. Знание – сила, верно? А слабость, она от горя? А горе – от ума? Не горюю вовсе, хотя в дураках никогда не ходил. Выходит я сильнее Тебя? Странно…

Я всегда задавал Тебе вопросы – сам же на них и отвечал. Шел к ним медленно, верно, да все в потемках, в потемках. И только голоса со всех сторон полушепотом, полукриком: «Зря! Зря! Зря!». Страшился их. Ждал, что покажутся хозяева, да собьют с пути. Куда я тогда? На четыре, на восемь сторон? А то, может и на все шестнадцать?! Ты подарила мне эту розу. Красивую. Помнишь? Я помню. А в шестнадцать я подарил свою первую розу. Счастлив был. Как сейчас все помню. Как там, в старой доброй песне:

Школьные годы чудесные,
С дружбою, с книгою, с песнею,
Как они быстро летят!
Их не воротишь назад.
Разве они пролетят без следа?
Нет, не забудет никто никогда
Школьные годы.

В 91-м мы с Тобой вместе в школу пошли. Странно…

С пути не сбился. И никто не сбил. Мало ли, много ли шепчущих на ухо, в спину кричащих. Да только мир, сама знаешь, не без добрых людей. Мой мир. Я его бережно храню, думаю, по сторонам смотрю, слушаю. Также ли с Тобою? Твой ведь больше, сложнее, а хрупкий как мой! В пояс тебе кланяться должны, за него. Бросать дурные мысли как штандарты фашистские в 45-м. А в душах-то мир? Дождешься ли разоружения? Может вместе дождемся? Надеюсь. Я ведь этим и занимаюсь – обезоруживаю, обеззараживаю, латаю. Фронты разные – война одна. И не страшно совсем. Странно…

Жарко на фронтах. И не спрятаться, не укрыться. Да и есть ли смысл? От себя, говорят, не скроешься. Верно говорят. А пытаешься – предаешь. Себя, род свой. Кто мы без корней наших? – перекати-поле. Да и как огню стать холодным? Самому себя развенчать? Как пасхальное чудо – борная кислота, серная кислота, этиловый спирт… Нет уж, не наше это дело – алхимия. Лабораторий предки не строили, мотыги в золото превратить не пытались. Вот и нам не к чему гоняться за фата-морганой, тушить в себе пламя истины. Хватит и тех, кто льет воду на мельницу однодневных идеалов. Да так усердно, будто все стихи уже написаны, все песни спеты, все уроки усвоены. Ой, ли?! Пишу стихи и надеюсь, что они помогут Тебе. Вот только Тебя в моих стихах нет. Странно…

Закрываю глаза и обретаю покой. Открываю – и нет его. И не снится даже. Да и зачем такие сны, идеала ведь не существует! Идеал – застывшая субстанция – обездвиженная, холодная, немая. Ты – не идеал. И всякий кричавший мне «Зря!» будет с этим спорить. Уже спорили. Оказалось, что я и не патриот вовсе, а провокатор, нарушитель. Ты веришь? А ведь любить – значит принимать. Видеть, знать и принимать. И помогать. Да и с каких пор покорная слепота патриотизмом зовется?! Видимо кто-то забыл определения. А мне вот вспомнился Жарко Петан: «Иные так расхваливают свою страну, словно мечтают ее продать». Нет, не было и не будет проку от слепоты – кругами будем ходить, пока не упадем. Поля то у нас раздольные, есть, где разгуляться! Вот только и в трех соснах можно заплутать, когда не знаешь, что ищешь. А ведь цели-то вроде одни. Странно…

Взрослеем. И все уже не так буквально, как раньше если слышишь, что кто-то спешит домой. Мне историю хорошо преподавали. Я знаю, как спешили из дома. Погляди – стариками возвращаются они к Тебе. У времени к каждому свое отношение – Ты все так же гостеприимна, они – уже не так наивны. Что ж, в нашем полку прибыло! Добро пожаловать дорогие друзья, будьте как дома! И новость вроде хорошая, да только мало кто радуется. А я смотрю телевизор и думаю: немногие подобно Тебе продолжают верить в то, что все люди – браться. «Не будь лишь сыном своего отца – будь человеческим сыном», – гласит мудрость. Вот только мудрость у нас все чаще зовут занудством. Тебе ли не знать, страна моя, чем чревато забвение уроков. Сегодня мы как никогда должны помнить. Странно…

Крикливые заголовки масспечати: информация, дезинформация – путаница. Кружат на площадях Твоих люди-заголовки, поют дифирамбы-песни, просят добра для ближнего. Гляди в оба, Родина – все их ближние – они сами. Не дать, не взять – потребители. Дашь – вернутся, откажешь – осудят. Это ли не война?! Это ли не потемки?! И по полям твоим идут сеятели, сеют раздор, смуту, панику. Не Ты, они дуют на факелы – неистово, издали, исподволь. Вот она истина – мысли разные, цели разные, и люди разные. А поле одно. Потому и нет Тебя в стихах – там люди и у каждого из них своя правда и своя война. Внимательнее, мать-земля, не ошибись! Те, что с факелами – идут не с войной, те, что безоружны – идут не с миром! Тьму рассеивать завещано, Родина! Помогай! Ведь если не Ты, тогда кто? Горький с Пешковой? Их еще вырастить нужно…или может они уже здесь? Странно…

Монтескье был прав: «Каждый гражданин обязан умереть за отечество, но никто не обязан лгать ради него». В моих руках огонь, а он, как известно не лжет. Это значит, что последний звонок еще не прозвенел, что учиться еще не один день придется: учиться понимать, учиться принимать, учиться помогать. Скажи мне, это ли не любовь? Слышу твой ответ. Спасибо. На остальные вопросы я сам ответил и теперь могу подсказать другим:

Разожги костры, поскорей,

распали судьбу для боёв

коль она тебя жгла сильней,

болью полнила до краев.

Память по́ ветру отпусти,

пусть он выкрадет дым потерь,

прикажи огню сжечь пути

тех, кто призраком стал теперь.

Разожги костры, встань лицом

к той дороге, что до мечты.

Не погасит свет отчий дом,

отгоняя страх пустоты.