Запуталась радуга в прядках дождя,
песок золотится и греет ладошки:
по ленте атласной назад уходя,
нашла я альбом, где в веснушках дорожки,
где мелом пропахли и школа, и класс,
где плавни реки – разноцветный гербарий,
где каждое утро дарило рассказ –
готовый к спектаклю весёлый сценарий.
Здесь узкая улочка – словно проспект,
калитка из дерева — будто граница,
за нею – не двор, а почти континент,
огромного мира родная страница.
Ни чёрных, ни белых полосок на ней,
ни строгих намеренных линий сюжета:
здесь ссоры — от солнца обрывки теней,
а каждое слово – находка поэта.
Хранятся за этим забором следы
мои и друзей, а ещё наши игры
и два палисадника – детства сады,
и кошка, и пёс – послесловия титры.
Вдоль этой страницы блестит полоса:
раскатан каток от угла до окошка
счастливой зимой, а над ней – голоса
и снежная пыль, и мороза немножко.
Висят на верёвке не скатерть с бельём —
то занавес длинный с полоской по краю.
Не дети — артисты: читаем, поём…
Мой старенький двор, тебя помню и знаю:
меня там по-прежнему любят и ждут
и жив ещё папа, и топится печка,
и в кадках цветов старомодный уют,
и вымыто мамой простое крылечко.
Запуталась радуга в прядках дождя,
кирпич омывает святая водица,
стекает во двор, что знаком до гвоздя,
на окна, на даты, на фото, на лица.
