Ноябрь, братишка младший осени,
устав от шумных воробьёв,
пьёт горький чай с оттенком просини
с озёр, налитых до краёв.
Блеснёт вдруг что-то под корягою,
как связка брошенных ключей,
туман дохнёт холодной влагою
с медовым привкусом ночей.
И закружит листок чаинкою
по отраженью облаков,
и набежит слезой — дождинкою
строка из старых дневников.
Горчит вода, забытой сладостью —
наряд, что сбросил мокрый лес.
Иносказаньем, тихой радостью –
ноябрь с охапкою чудес.
