ПИСАТЬ СТИХИ – ПУСТОЕ ДЕЛО

«…И помню, дед мне С грустью говорил:

Пустое дело… Ну, а если тянет —

Пиши про рожь, но больше про кобыл», МОЙ ПУТЬ, С.Есенин, 1925

По жизни шалопай,

Сиречь, повеса,

Я честь

Прекрасных женщин не берёг,

Мой  путь

Не представляет интереса,

Сил нет

Переступить порог.

Из детства

Помню эпизоды,

Но нет нужды

Рассказывать о них,

Забавнее

Метаморфозы,

Прочесть Вам

Интересней о других.

О том,

Какой страна была,

И почему

Она распалась,

Какие

Множились дела,

Когда пришла

Ко всем усталость;

Когда

Хандра вселилась

И безверье,

От обещаний

Пухла голова,

Когда всех тех,

Кто хлопал дверью,

Ссылала

Толпами Москва.

В мозгу

С вином вселялась ясность,

По пятилеткам вся

Страна жила,

Тогда

Безудержное пьянство

Мне не грозило,

Пил с горла;

Казалось

Небольшим пристрастьем,

Слегка

Кружилась голова,

А гордость

За страну

Считалась счастьем!

Что мне досужая молва?

Так незаметно

Потянулись годы,

Устал от

Демагогии народ,

Все стали

Должниками у природы,

Не дорожала водка

Каждый год.

А стройки превращались

В долгострои.

И всё, что было дорого,

Ушло

Я к девяностым

Стал трезвее втрое.¹

Могло всё

По-другому быть?

Могло.

Чему тут

Можно удивляться?

Вам приходилось

Текст кромсать?

Я перестал

Читать лет в двадцать,

Сказал себе:

 «Пора писать!»

За тридцать лет

Не написал ни строчки.

О, то была

Счастливая пора!

Не представлял,

Что у меня есть почки,

Мне кажется,

Что было всё вчера.

Не знал я,

Что такое печень,

И о стихах

Тогда не помышлял,

Словами не бросался,

С косной речью

Под вечер в ресторанах

Не башлял.²

И вот,

Оставшись без работы,

Пишу,

Есть мысль

На кончике пера,

Свалились все

Вселенские заботы…

Как будто

Было всё вчера!

Со стороны

Всё выглядит курьёзно,

Пишу я для себя,

Имея цель,

Но, если

Говорить серьёзно,

То состоялся, вроде,

Менестрель.

Не деградировать –

Была задача;

Надолго оставаясь

Не у дел

И унижаясь,

Чуть не плача,

Влачить существованье –

Мой удел.

Задача оказалась

Мне по силам,

Стихи пишу

И думаю, что я Поэт,

Всё реже пью

И, где бы ни носило,

Не променяю Родину

На Новый Свет.³

Писать

Не просто так,

А состязаясь,

Мне интересней,

Но подчас

Не получается

Легко играясь,

Натужно мучаюсь я

Каждый раз.

Вот и теперь:

— Ну, всё!

Пожалуй,  хватит! —

А надо до

Восьмидесяти строк.

Ехидничают бабы:

— Время тратит,

Не пить и не писать

Давал зарок!

Теперь вот

Попрекнут

Глагольной рифмой,

Мне скажут:

— Уровень не тот!

Не можешь

Обращаться с парадигмой?

Тогда

Пиши, как все –

Вперёд!

Стараюсь я

Писать попроще,

Подворья ныне

Без кобыл,

Я иногда

Пишу о роще,

Ещё о том,

Что не забыл!

О том, что

Всё ещё тревожит,

Хотя писать

Нельзя без слёз,

Вот с гамом

Стая стаю множит,

И скоро стая –

Без берёз.

Мне

С тонкоствольными

Всю зиму

Ждать вас,

Шумливые грачи,

А вы куда-то,

Ближе к Риму,

И мне туда

Велят врачи!

Служившие

Артисты знали толк

Не только

В  «горбунках» крылатых,

Был при Мосфильме

Конный полк,

Давным-давно,

В годах… семидесятых.

Теперь эскорт…

И храм  в Кремле…

На днях ушла

Из жизни Бэлла⁴,

А тело

Предали земле

И… эти строки…

Не новелла.

Потомок

В храме со свечой,

На Новодевичьем

Земля остыла…

Лет сто уже

Не бьёт мочой

В стихах рязанская кобыла.

Как у

Не вырытой

Могилы,

Вы, длиннокосые, —

Мой институт.

О, сколько

Дней ещё унылых,

Пока вот

Эти подрастут!

Пока грачи

Их облюбуют,

Здесь в небесах

Так много звёзд,

Найдут из них

Одну такую,

Чтоб понастроить

Много гнёзд.

Церквей

Достаточно,

Не лгите,

Со временем

Я буду слаб,

Вот там меня

Похороните, 

И надо мной

Не будет глав.

Берёзу

Полнит новой

Силой

Многострадальная

Земля,

Не расстаюсь

С тобой,

Россия,

Я не в Москве

У стен Кремля.

06-12.10. — 01-03.12.10

1 — цены на водку в рублях– 60-е 2.82, 70-е 3.62, 80-е 4.12, 90-е 7.82;

2 — в значении – не разбрасывался деньгами;

3 – название Америки, данное ей европейцами в XV веке;

4 – третье декабря 2010 – похороны Бэллы Ахатовны Ахмадулиной на Новодевичьем кладбище.