От себя не дождёшься,
У судьбы не допросишься,
Хоть залезь на Луну,
Хоть кипи через край:
Диким соком напьёшься,
А потом пообносишься,
Снова ловишь волну –
Поэтический рай.
Но она так строптива,
Пенным гребнем блестящая:
Синей птицей вспорхнёт –
И опять в вышину.
Как лесная крапива,
Жарким соком бурлящая:
Только тронь, обожжёт –
И объявит войну.
Этой странной жар-птицы
Не поймать и не выкупить,
И в волну не нырнуть,
Скинув старые сны.
Видно, эти страницы
Надо в пламени выкупать,
И с тропинки свернуть…
До ближайшей весны.
