Листья щавеля тонкие тянутся ввысь…
Набрала и пирог испекла ароматный.
В хрусткой корочке с нежной травой запеклись
ветер, дождика свежесть и алость заката…
Как отведаю, вспомнится прошлая жизнь:
кукованья минор, цвет сиреневый мая,
лягушачьи концерты – виденье, продлись! —
и рыбалка с друзьями, и… мама живая.
Перед мысленным взором вся юность моя:
беззаботные дни и гитары под вечер,
и — родные до боли — Сибири края,
и в снегу, взор слепящие, кедры, как свечи.
Быстрой горной речушки шальной разговор,
и нашествие майских жуков: вольным – воля!
Ах, пирог, скольким чувствам – тебе не в укор –
ты помог пробудиться – и сладко, и больно.
Накормлю всю семью, — пусть восторги свои,
изливают под чашку горячего чая…
…В Беларуси под вечер поют соловьи…
Пусть когда-то вот так же и дети мои
этот день и душистый пирог вспоминают!
