Пусть Бога сын, но что во мне от Бога?
И что ему моих сомнений плен?
Иной всю жизнь, не разогнув колен,
Живёт в плену бездумного порока…
В помпезной роскоши свои проводит дни,
А ночи — в грешный праздник обращает.
Бог милосерд, он многое прощает, —
Мы лишь пред Выбором оставлены одни.
Мой Выбор прост — он звёзд в ночи не гасит,
Но мнится мне — не миновать Микены:
Взлетит душа сквозь тесных рёбер стены,
И, отлетев, — зарю собой раскрасит!!!
Двенадцать подвигов — недюжинное дело, —
Я этой дюжиною грех свой искупаю…
Душа болит — она ещё живая, —
Ещё хрипит израненное тело.
…….
Я — Божий сын. Мне рубище — награда, —
Других наград не даровал Господь…
Щемит душа, ужатая в щепоть,
Моя судьба — быть изгнанным из Сада,
И терпкой горечью запретного плода
Назло ветрам делить добро незлое, —
Колючий тёрн короной золотою
Чело усталое украсит навсегда.
Мой Выбор прост. Печален, краток, ясен, —
Преломлен хлеб и подведён итог.
Я — Божий сын, но я, увы, не Бог, —
Моя душа — зарю собой раскрасит…
Апостолы! Мы были как семья,
Но общий грех — один я искупаю.
Душа болит — она ещё живая, —
Голгофа. Солнце. Прочный крест. И я…
Жаль, не моё по духу…
А всё остальное — на пять!