Тропой, средь трав предгорий Крыма,
Сжимая старый дробовик,
Сквозь пепелища, клубы дыма
На фронт, за войском, шел старик.
Уж две войны он с гильзой медной
Врага исправно, метко бил
И свято верил дед: победным —
Его последний выстрел был!
Он шел к рычащей канонаде,
Он в ужас шел и к смерти в пасть,
Крестясь на солнце — на лампаду,
И знал — не может он упасть.
И он дошел, и, встав в траншее,
Протер любовно гильзы медь.
Прижав приклад к плечу — под шею,
Послал картечь победу петь!
…Шальной снаряд, судьбой гонимый,
Старухи — Смерти проводник…
Средь пепла трав предгорий Крыма
В окоп с улыбкой сполз старик…
