Ты молишься – что скрипка плачет.
Ты сетуешь – что медь поёт.
Я слышать не могу иначе:
Я, видишь, крестный вешний ход
Твой первый в жизни и последний!..
Но твой лирический герой,
Я предок твой и твой наследник,
В ту ночь придуманный тобой!..
Пуста в ней капля суесловья,
Но кровь воистину густа:
Когда пылала ты любовью
Неопалимого Куста,
Куда змеилась ты корнями
Божественной той Купины…
Мы ясно-чёрным перед нами
И тёмно-красным скреплены!..
Цветами мы живём, — но чудо
Нас истязает до лица,
Что в окнах – нового Иуды,
Что в звёздах – нового Творца!
Пускай же скрипка чаще плачет!
И мягче!.. мягче!.. медь поёт!
Когда тобою я охвачен…
Когда в вине твоём мой «лёд»…
