Провожаю последнюю стаю,
привыкаю к седой голове.
Книгу жизни я жадно листаю
далеко не на первой главе.
Как стремительны смены сюжета:
звонкий смех превращается в стон,
и вчерашнее пышное лето
облетает осенним листом.
То заплачет, а то – засмеётся,
каждый миг – на особую стать,
лишь не знаю, когда мне придётся
лист последний её дочитать.
На бессмертие планов не строю,
но наивно надежду таю,
что с листа, где я книгу закрою,
кто-то книгу откроет свою.
