Черный снег от крови расплавится,
Как жестока реальность бывает –
И слова, что совсем мне не нравятся –
Солдатами не рождаются, солдатами умирают…

Смолк набат, голос медленно выцвел,
И цитатами кто-то играет.
Эхо первого четверостишья –
Поэтами не рождаются, поэтами умирают…