Прошу тебя — не уходи.
С тобой не часто ласковый,
слова до дыр затасканные не ищу,
но… лишь они ко мне на ум приходят.
Я жалуюсь письмом, словами не скажу,
что с каждым днём я сердцем прирастал
к твоей улыбке честной, беззащитной —
её лишь Ты умела так дарить.
И хочется обнять тебя за плечи,
и прикоснуться бритою щекою
к твоей щеке.
И в запахе волос узнать, что снится женщине,
доверчиво вручившей свою Любовь
беспутному мужчине…
Ведь я такой, прости меня за это.
Полжизни я бродил по свету,
а что искал? — не знаю до сих пор.
Но только сложности любил я создавать,
затем их преодолевать,
и на победу уповать,
потом об этом рассказать,
быть может что-то написать –
затем порвать и вновь искать…
Того не понимал я — счастья не найти.
Оно само тебя найдёт,
когда решит, что ты его достоин.
Так женщины находят нас, но мудро поступая,
дают нам право рассуждать иначе.
Ведь Ты меня нашла?
Быть может Ты решила, что я достоин глубины твоей Любви?
Как хочется поверить в эту мысль…
Мозаика в пыли — переплетенье встреч рассыпалось на миги откровений.
Я кружкой чая, словно зек, пытаюсь руки отогреть и душу;
застыла жизнь и в зеркале предательские слёзы.
Мне холодно, поверь, мне очень холодно.
Как я люблю тебя!
Не уходи.
