Не стелюсь под года –
Я не верю в дурные приметы,
И за это кликуши
Мне когда-то вердикт огласят…
Почему же тогда
Так любимые нами поэты,
Отдают Богу души,
Не пройдя Рубикон – пятьдесят?
Злые лица врагов
Мельтешат в отношении скотском,
Не «пришёлся» Есенин,
Да и Пушкин стал «не ко двору».
Сколько ж ада кругов
Испытала Судьба на Высоцком,
Чтоб рассветы над Сеной
Стали «Утром в сосновом бору»?
Он всё пел, с хрипотцой,
Ритмо-пульсом частила гитара…
Заглушаемый лаем
Попсовитых эрзац-королей.
Мчались кони рысцой
По дороге, ведущей к Тартару,
Ведь его место в рае
Кто-то перекупил на Земле.
…День рожденья и смерть –
Обе цифры — в воронку бессмертья,
Красно-чёрною датой
Роковое число – двадцать пять.
Я прикинул в уме…
Не по совести это, ребята!
Им бы — мчать сквозь столетья,
Нам бы — слышать, как кони хрипят.
