Я помню сквозь туман забытых строк,
Сквозь тихий плач осеннего дождя,
Что не тебя любила я, «пророк»
И не тебя забыла, уходя.
В порыве милой юности-мечты
Не для тебя цвела сквозь пышный зной,
Не образ твой в расцвете красоты
На память увезла с собой домой.
Не о тебе я плакала тайком,
Воспоминанья детства вороша.
И не к тебе стремилась ручейком,
Сверкнув на солнце лезвием ножа.
Не понял ты души моей мотив,
Не уловил волны сердечной зов.
Не удержал метущийся прилив,
Не смог объять руками берегов.
И перейдя черту твоих границ,
Перемахнув с разбегу через край,
Я разлилась, пред солнцем пала ниц
И обрела земной несладкий рай.
О как тебя, Судьба, благодарить,
Что я влилась в кипенье бытия:
Вцепилась в землю, чтобы с ней творить,
Впитала солнце искрами огня!
Что я зажглась стремлением забот,
Что загорелась будущего сном;
Что в непочатый край земных работ
Хочу вписать строку своим пером.
Под дымным солнцем Африки дитя
Освободить от хваткой нищеты
И, словно голубь, над Землей летя,
В явь обратить забытые мечты.
Я, голосам идей блестящих вняв,
Хочу совместно чашу слёз испить:
Своей рукою Землю приласкав,
Своим плечем от горя заслонить.
И, сжав в кулак бессильных пальцев горсть,
Ударить в мира сальное чело.
Отнять у псов обглоданную кость,
Напомнить сколько крови истекло.
Нет, я не Прометей. Я — просто мать,
Что гнева смерч несёт в своей груди.
Я не хочу детей на смерть рождать,
Растить в земле могильные кресты.
Хочу ночей земных земную сень
И будничных забот водоворот,
Шагать в открытый будущему день
Лицом вперед и мыслями вперед.
Подставя ветру глаз горящих свет,
Потоком горным отгреметь в скале;
Оставить по себе нетленный след —
Свою пылинку жизни на Земле.
Чтоб даже там, в далёком склепе снов,
Через неё связаться с бытиём;
Стать ниткой жизнью вытканных ковров,
А не презренной «немоты» рабом.
