Я смотрю на фотографию отца.
Сорок третий год. В военной форме.
И в чертах знакомого лица
Узнаю себя – родные корни.
Чую запах пороха и дым,
Горький дым дешевой сигареты.
И еще два года впереди,
Два тяжелых года до Победы.
Не на фото в зеркало смотрюсь,
Не на пожелтевшую бумагу.
Сзади подпись: «Мама, я вернусь!».
И медаль, и орден. За отвагу.
И ночами часто снится мне,
Хоть я той войны совсем не знаю,
Это я шагаю по войне
И бойцов в атаку поднимаю.
Это я был ранен под Москвой,
Это я горел под Сталинградом,
Вызывая на себя огонь
Тридцать пятой авиабригады.
Я смотрю на фотографию отца.
Сорок третий год. В военной форме.
И в чертах знакомого лица
Узнаю себя – родные корни.
