Спешу к заветному окошку,

Спугнув с рябины снегиря.

И запах жареной картошки,

Мороза, снега, января —

Как запах снов, как запах детства,

Забытый вот уж много лет,

Как чудодейственное средство

От бед.

На окнах те же занавески,

За домом тот же огород,

Отполирована до блеска

Скамейка та же у ворот.

И кот в тревожной полудреме

Грызет, как кость, остаток дня.

Не ждут вот только в этом доме

Меня.

Здесь все,по-прежнему, как в детстве:

Крыльцо к востоку, как алтарь,

И сад, и речка по — соседству,

И снег, и воздух, и январь,

Картошка за окном на блюде…

Но в доме том, как ни смешно,

Живут совсем другие люди.

Давно!