***      Виктор Заярский

Какую-то печаль вселяет в душу осень.

Давно кукушка, надрываясь, не кричит.

В полях курчавится, дымясь от изморози оземь

И поседевший лес загадочно молчит.

Мне не сидится дома, я бегу туда,

Где явно заплуталось лето.

А вслед мне шепчут тихо холода,

Что его песенка давно уж спета.

Уже морозом пахнут холода.

Зима мне видится за деревенской далью,

А вздохи ранней осени всегда

Наполнены, житейскою больной печалью.

*** Виктор Заярский.
Я шел по жизни, не склоняя головы,
Не гнул спины, не лебезил лукаво.
Испил смертельный вкус молвы,
Той, что, как сладкая отрава.

Я к власть имущим не просился на постой.
В друзья не лез – как и поныне.
Россия для кого-то звук пустой,
А для меня Россия, как святыня.

У праведных блюстителей закона
Удобно – теплых не искал я мест.
Вот потому без ропота и стона
Я свой несу по жизни крест.

Жизнь, безусловно, тяжела,
Но я привык ко всякому ненастью.
Судьба помочь мне не смогла,
Теперь живу назло несчастью.

Доволен тем, что мне досталось.
И не скулю от всяких бед.
Казалось бы такая малость,
Но пальцем мне не тычут вслед.

Гнетущий стыд кипит во мне.
Я возмущен не веря кривотолкам.
Мне жаль, что в замордованной моей стране.
Придется жить обкраденным потомкам.