Из письма верному другу от странной женщины

Шепчутся: красивая,
Хоть не мало лет…
Только не счастливая,
Знала много бед.

Бог-то мужем-гением
Наградил,  но… вот
Жалко, до забвения
Нерадивый пьёт.

Часто рот оскален:
Грязных слов — поток…
Ей — судьбу развалин
Он создать лишь смог.

Ей бы — отстраниться
От такой беды,
А в её глазницах —
Прошлого сады…

Здесь игра без правил
И плачевен плод —
Бог двоих оставил…
Сгинут, знать, вот-вот.

Отстаёт от жеста
Взгляд порою их.
И, о смерти место
Ищет  в строфах стих

Той, кто грешным делом,
Ничего не ждёт.
Ходит, впрочем, в белом
И во снах поёт.

Там в улыбке губы —
В перспективе благ,
Пений райских купы,
Свет, покрывший мрак…

Здесь свирепы игры —
Безутешен плач
И смущён лик лиры —
Этот мир не зряч!

Не посетуй, друже,
Заурядна суть,
Безразлична чуждым…
А тебе — всплакнуть.

Р. А. Н.  2012, Мексика