Стихи на крыльях мотыльков

Хочешь, друг мой, я расскажу тебе сказку!?
Как там говорится? – «устраивайся поудобней и… СЛУШАЙ»! ))
Жил когда-то…
…Не то, чтобы он был забыт людьми и Богом,
этот печальный Художник, — нет, его постоянно окружала суета…
Только не было у него друга, который бы понимал его, как себя.
А что было понимать, спросишь ты?..
*
назрел вопрос?
ответа на который нет…
у астрономов, физиков
и след…
его уходит в бездну тьмы…
в которой
есть один лишь —
млечный путь
в чужие сны… (Goodwin)
*
ПИСАЛ он тончайшей кистью…
СТИХИ . . .
НА КРЫЛЫШКАХ МОТЫЛЬКОВ!
Зажжёт, бывало, свечу, разложит краски и…
НАЧИНАЕТСЯ СКАЗКА! — Летят мотыльки на золотистый свет…
Садятся на цветок, пришпиленный к мольберту,
а Художник нежными прикосновениями
рисует узоры – каждому крылышку – свой:
Палые яблоки в траве —
слёзы мои.
Собери их и пей…
***
Ты рано встаёшь,
Солнце моё! И я –
не пропустить восхода.

Так изо дня в день дарил он свои украшения
крылатым посланцам и верил, что где-то есть
ТА родственная душа, которая однажды
увидит и прочтёт послания любви и ответит на них…
Проходили годы, Художник писал и верил…
Высохла трава у меня.
Выпала роса у тебя.
Мы вместе.
… верил и писал:
Недавно — слёзы,
теперь — звёзды.
Поющее небо надо мной…
Только эта сказка с грустным концом. — Не дождался Художник родственной той души.
Однажды…
(а я скажу, что многие хотят, чтобы это было именно так)
он уснул, чтобы… открыть глаза в ином мире…
Все, провожавшие его в последний путь,
увидели и совершенно были потрясены:
к могиле слеталось множество разноцветных мотыльков,
и у каждого был свой, странный для постороннего взора и неповторимый узор…
…Прошли годы…
Прелестная девушка, стоя в лесу на ЗЕМЛЯНИЧНОЙ
ПОЛЯНЕ заметила необычного мотылька, у которого
вместо яркого рисунка были… БУКВЫ!
Она протянула ладошку, и мотылёк доверчиво присел на неё.
О, чудо! На крылышках было написано:
Спроси у сердца:
«Любишь ты за что?» —
Не скажет.
С тех пор, как только приходилось девушке видеть мотыльков,
она старалась поскорее взглянуть на их крылышки:
Утро — улыбка младенца.
Впущу в душу.
Но почему больно?
Эта своеобразная игра так захватила её… —
надо же, никто не видит того, что видит она! —
Ажурная шаль ночи,
накинутая на грусть —
твой образ.
…что стала увлечением всей жизни:
Тишина — нет отдушин.
Холодна акварель,
меркнет день.
Девушка и была ТА родственная душа,
которой не дождался бедный романтик…
Ладони мои
грустят
о плечах твоих…
Ах, как это было красиво!..
Думаешь, падаешь?
Взгляни!
У тебя крылья!
Посмотри! — летят на свет свечи бабочки, разговаривая
с нами своими крылышками… Вот бабочка Молчание:
Ночь, ты рада мне?
Молчишь, принимая
другую в объятья.
***
А эта Бабочка — Верность: