Не за судьбу угрюмую – беду мою,
не за родимый город на реке,
люблю Россию потому, что думаю
и чувствую на русском языке;
что, не прельщаясь далями великими,
лесами, где, как свечи, дерева,
я вырос под глубинный голос Зыкиной
и Пушкина вершинные слова;
что в зябкости барака в ночь метельную,
гриппозный жар смиряя на щеке,
мне мать моя певала колыбельную
на самом сокровенном языке.
