Стены последние низки.
Дьякон раба отпевал.
Господи, вывери списки:
Эту ли душу забрал?
Злые дожди моросили,
Снова колёса в грязи.
Сколько простора в России,
Место найти б для Руси!
Эту дорогу лихую
Нам ли веками топтать?
Господи, дай нам другую —
Не через дебри и гать!
Ветра б попутного в спину
И чтобы на сердце тишь.
Голову вверх опрокину.
Господи, что ж ты молчишь?
