В такие дни как этот, она чувствовала себя девушкой, которая пришла в театр на представление, а после, заглянув в гардероб получи
ла чужое пальто и попала в чужую жизнь.
Она живет с чужим мужчиной, каждое утро готовит завтрак чужому отражению в зеркале, смотрит на чужие бисквиты в кухонном шкафу.
Она ходит на семейные чужие праздники, смеется чужим шуткам и ловит на себе взгляды, украдкой брошенные на нее чужими родственниками.
И хотя все это время она пытается всем своим существом представить себя в роли этой чужой ей девушки, у нее ничего не выходит.
Все вокруг поддерживают эту игру, но каждый из участвующих в ней знает, что все это одна большая ложь.
И она точно знает, что где-то там, в другом пальто осталась ее другая жизнь, но не знает как вернуться в тот гардероб и попытаться ее отыскать.
Время идет, на нее все больше накладываются чужие встречи, чужие обязательства и порой даже начинает казаться, что справилась, а потом память возвращается и она понимает, что это иллюзия.
Нельзя жить чужой жизнью, нельзя примерять чужие вещи, даже в шутку, нельзя красть чужие моменты.
Но единожды попав в эту западню, она не знала как выбраться из нее с минимумом потерь.
Она никому и никогда не хотела причинить боль, она не хотела занимать не свое место, просто так вышло. Так ведь часто случается правда?
Она просыпалась каждое новое утро в чужой постели, и каждый день давала себе слово сделать хотя бы попытку найти тот театр и ту девушку, которой она была прежде. Но бродячий театр давно уехал, забрав с собой ее беспечность вместе с пальто цвета мяты и шелковым шарфом в рукаве.
Кто теперь каждое утро небрежно повязывает этот шарф поутру, собираясь на работу в ритмах Большого города? На место уходящего всегда приходит кто-то другой. Кто этот другой, что пришел на ее место? А может быть ее пальто было небрежно выброшено после закрытия театра тем вечером? Или в нем сейчас та девушка, что должна быть здесь?
Также по утрам принимает душ в чужой ванной комнате, ездит на метро по чужому проездному и мечтает вернуться обратно. И также не может. Или может, но не хочет. Или…Или…Бесконечные или, окруженные пустотой и вопросительными знаками.
Это страшно. Очень и очень страшно, иногда понимать, что ты не там, где ты должен быть. А еще страшнее – понимать, что ты уже не можешь это изменить. Или можешь, но не хочешь. Или…Или…
Та девушка, она каждый день ждет разоблачения. Каждый день пристально вглядывается в окружающие чужие лица в надежде что хоть кто-нибудь ее раскусил. Они смотрят на нее. Улыбаются. Да, они знают, но сохранят ее секрет. Им нравится эта маленькая игра в чужую жизнь.
А он? О чем он думает, он то уж точно понимает, что каждую ночь в его постель приходит чужая. В этой постели царит холод, хотя может быть и до нее так было? А может быть ему просто все равно. Может быть он тогда отправил ее в театр, чтобы она не вернулась. Или ему больно. От того что всегда был так одинок и ждет хоть каплю понимания.
Но она не может ему помочь. Она каждую ночь видит чудесный сон, в котором находит свой дом, распаковывает свой большой чемодан, босая заходит в кухню и видит своего мужчину, читающего свежую утреннюю газету.
Она всегда просыпается в слезах потому что знает, что сейчас выйдет из спальни и опять увидит чужую жизнь. Но каждую ночь, засыпая, надеется на чудо. И ждет. И молится порой. Но не знает, услышит ли ее этот Чужой Бог и сжалится ли над ней. Но никогда не сдается. Потому что даже чужая жизнь не могла забрать ее собственную надежду.
Жизнь, порой лишает всего, того, что есть снаружи, но никогда не сможет забрать и малую толику того, что живет внутри нас.
