О чём философствовать — в сущности, осень проста:
луч зарифмован с печалью заплаканной ивы,
тропинки судьбы на прозрачной ладони листа,
ручья глубина, и сердец разговор молчаливый.
Всё, в сущности, просто: не нужно придумывать сад,
и прятать морщины, на новое чудо надеясь,
и тайны раскрыты, и встречи уже не грозят,
и ливни в окне не похожи на древнее действо.
И мудро всё это, как тихий закат над рекой,
когда на глазах уплывают шуршащие тени.
И это не ты, а какой-то далёкий, другой,
садится легко на вздохнувшие грустно ступени.
