Броня пахнет солнцем, которым согрета
И жизнью, которую нам сохранит.
И летом. Безумно-стремительным летом,
В котором её экипаж не погиб
Она пахнет втёртыми в землю цветами
И чёрной, не с нами сгоревшей, травой,
И белыми, радостными облаками,
Не ставшими тучами над головой.
И тёплой, во фляжке согревшейся водкой,
За друга не выпитой, и за меня.
Овечкою, рядом пасущейся кротко.
И будущим пахнет стальная броня.
