Вот гомон стихает дворовый,
прохожие ищут зонты;
и небо, нахмурившись снова,
гремит над Москвой с высоты.
Свет меркнет за тучею тёмной;
порывами ветер дерзит —
играет с газетой взметённой
предвестник весенней грозы.
Народ с непривычной сноровкой
бежит в магазин и в бистро.
Одни — под навес остановки,
другие — поспешно в метро.
Потоп громыхает по крышам,
стоит над дорогами пар —
наверное так они дышат,
дневной выдыхают угар.
Картины намокшие в парке —
художника два: ты и я,
а краски, стекая на рамки,
нам шепчут, что всё это зря.
Опять растворятся надежды
в обмане поверхностных чувств,
Опять расставанье, как прежде…
Я жить так уже не хочу.
Гроза да очистит мне душу,
сыграет карнизами дробь,
песочные замки разрушит,
в воде растворит эту скорбь.
Пусть всё преходяще, не вечно,
сверкает родная Москва,
в наряде стоит подвенечном —
чиста и навеки права!
***
P.S. Липограмма (нет Л)
